Norma Monroe

Acabo de volver de unas mini-vacaciones. He ido a la casa de la playa de mi mejor amiga. No me gusta la playa, nunca me ha gustado pero necesitaba cambiar un poco de aires. Aunque me lo he pasado bien no he vuelto con la inspiración que esperaba. Quizá necesite ir un poco más lejos o descubrir algo nuevo, no lo sé. Quizá simplemente mis musas me hayan abandonado.
Mañana (si puedo) voy a ir a comprar unas libretas. Quiero hacer un ensayo, un ensayo completo y extenso sobre Marilyn Monroe. Puede que también haga uno sobre Clara Bow si me veo con ánimos. No tengo ni idea de por qué quiero hacer eso pero creo que podría ayudarme. Compraré un par de libretas para apuntar las ideas, los bocetos, etc., un álbum para llenar con fotos suyas, un bloc para apuntes y una caja para guardar el ensayo acabado, la libreta de bocetos, el álbum de fotos, el bloc de notas... Si puedo buscaré una caja con fotos de Marilyn, sé que las hay. Si no, yo la forraré. En cualquier caso me muero de ganas de hacerlo, creo que para mi sería un gran consuelo tener algo así, será algo que me animará ver cuando esté acabado.
Para mí Marilyn lo significa todo. Me siento tan identificada con ella y al mismo tiempo siento que la entendía tan poco... Quizá un poco más que la mayoría de la gente, pero no tanto como me gustaría, no tanto como para atreverme a decir que la entiendo del todo, porque la gente ve a Marilyn Monroe, la estrella de Hollywood, el mito sexual, o ve a Marilyn Monroe, la víctima de una serie de desastrosas circunstancias, de una infancia dramática, de una vida dura, pero nadie parece ver más allá de eso, de una sex bomb o de una víctima, nadie parece ver a Norma Jean Baker, la persona que hay detrás del montón de circunstancias, nadie parece recordar que era HUMANA, tan humana como cualquiera de nosotros, o incluso más, mucho más, y que como todos los humanos sentía, sentía mucho, para bien y para mal, y que como todos los humanos decidía, se equivocaba, acertaba, hacía lo que ella creía mejor y se arrepentía, o no lo hacía, no era perfecta y tampoco era una pobre víctima del destino, era una persona, sigue siendo una persona y me molesta, de hecho odio, que nadie la recuerde como tal.